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Las manos de mi madre
parecen pájaros en el aire
historias de cocina
entre sus alas heridas
de hambre.
Las manos de mi madre
saben que ocurre
por las mañanas
cuando amasa la vida
hornos de barro
pan de esperanza.
Las manos de mi madre
llegan al patio desde temprano
todo se vuelve fiesta
cuando ellas vuelan
junto a otros pájaros
junto a los pájaros
que aman la vida
y la construyen con los trabajos
arde la leña, harina y barro
lo cotidiano
se vuelve mágico
se vuelve mágico.
Las manos de mi madre
me representan un cielo abierto
y un recuerdo añorado
trapos calientes en los inviernos
Ellas se brindan cálidas
nobles, sinceras, limpias de todo
¿cómo serán las manos
del que las mueve
gracias al odio?
Las manos de mi madre
llegan al patio desde temprano
todo se vuelve fiesta
cuando ellas vuelan
junto a otros pájaros
junto a los pájaros
que aman la vida
y la construyen con los trabajos
arde la leña, harina y barro
lo cotidiano
se vuelve mágico
se vuelve mágico. |
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My mother’s hands
Seem like birds in the air
kitchen stories
between her wings wounded
of hunger.
My mother’s hands
know what happens
in the mornings
when she kneads the life
clay ovens
bread of hope.
My mother’s hands
arrive early to the courtyard
everything becomes a party
when they fly
next to other birds
next to the birds
that love life
and build it with hard work
the firewood burns, flour and clay
the everyday life
becomes magical
becomes magical.
My mother’s hands
mean to me an open sky
and a yearned memory
warm rags during the winters
They give themselves warmly
noble, sincere, clean of all
how would the hands of he who is moved by hatred be like?
My mother’s hands
arrive early to the courtyard
everything becomes a party
when they fly
next to other birds
next to the birds
that love life
and build it with works
the firewood burns, flour and clay
the everyday life
becomes magical
becomes magical. |
