Óleo de una mujer con sombrero
Una mujer se ha perdido
conocer el delirio y el polvo,
se ha perdido esta bella locura,
su breve cintura debajo de mí.
Se ha perdido mi forma de amar,
se ha perdido mi huella en su mar.
Veo una luz que vacila
y promete dejarnos a oscuras.
Veo un perro ladrando a la luna
con otra figura que recuerda a mí.
Veo más: veo que no me halló.
Veo más: veo que se perdió.
Una mujer innombrable
huye como una gaviota
y yo rápido seco mis botas,
blasfemo una nota y apago el reloj.
Qué me tenga cuidado el amor,
que le puedo cantar su canción.
La cobardía es asunto de los hombres,
no de los amantes.
Los amores cobardes no llegan a amores,
ni a historias, se quedan allí.
Ni el recuerdo los puede salvar,
ni el mejor orador conjugar.
Una mujer con sombrero,
como un cuadro del viejo Chagall,
corrompiéndose al centro del miedo
y yo, que no soy bueno, me puse a llorar.
Pero entonces lloraba por mí,
y ahora lloro por verla morir.
Oil painting of a woman with hat
A woman has missed on
knowing delirium and dust,
has missed on this beautiful madness,
her brief waist beneath me.
Has missed on my way to love,
has missed my print in her sea.
I see a light that wavers
and promises to leave us in darkness.
I see a dog barking at the moon
with another figure that resembles mine
I see more: I see that she couldn’t find me,
I see more: I see that she got lost.
An unnameable woman
flees like a seagull
and I quickly dry up my boots,
blaspheme a note and turn off the clock.
Love better beware of me,
that I can sing it its song.
Cowardice is a matter of men,
not of lovers.
Coward loves never become love,
nor stories, they just stall there.
Neither remembrance can save them,
nor the best speaker conjugate it.
A woman with a hat,
like a painting by the old Chagall,
corrupting herself at the center of fear,
and me, that I’m not good, began to cry.
But then I was crying for myself
and now I weep to see her die.